A casa da razão mágica - Crônicas Rodoviárias

Hoje escreverei sobre sinais. Dentro do ônibus circular que está me levando pra casa, o moço do caixa, também conhecido como cobrador, bate uma moeda no cano de metal e o motorista entende que é para fechar a porta de saída dos passageiros. Chico Bosco nos mostrou que a maioria de nós dá palpites muito antes de saber mais sobre as questões envolvidas. Fala e emite opiniões sem aprofundar-se sobre o assunto. Sinal de despreparo. Ao atravessar a rua que me leva até em casa, depois de comprar filõezinhos na padaria, a motocicleta me dá sinais de que a pessoa que a pilota deseja ardentemente ter uma morte rápida e assustadora, já que empina a motocicleta passando no sinal vermelho. Dizem que o vermelho é sinal de paixão e portanto, aquecimento, fogo. Aqui fora faz quarenta graus, fogo, aquecimento, forno. Logomarcas nos dão o sinal do significado do empreendimento. No caso de uma loja de bolos caseiros que fica ali do outro lado da rua eu tenho dúvidas sobre a autoria da obra. Várias pesso...

Acabo de me ver no vidro da porta do trem do metrô. Eu me posiciono ereto com a minha mochila preta com pouquíssima coisa dentro. Na simplicidade do momento eu me achei bonito e claro, me bateu uma vontade estética de escrever. Inscrever-me. Saiba que eu ia escrever: Eu ATÉ me achei bonito, porém eu me achei bonito mesmo, a ponto de banir esse ATÉ por algum tempo. Até que sabe? Acho interessante alertar que a ideia desse texto não é exaltar a minha boniteza. Atrás do meu reflexo no vidro do trem, eu vejo um moço com os fones de ouvido sem fio com as luzinhas verdes piscando. Achei diferente. Nunca tinha visto as luzes, essas dos fones. Pensei que acho bonito, mas estranhamente prefiro fones pretos, com os fios também pretos com aquela espuminha protetora. Todas as vezes que penso sobre isso fico avaliando se é uma questão de geração e consequentemente surge na minha cabeça a lembrança da expressão Conflito de gerações. Desde muito criança essa ideia nunca se encaixou na minha vivência....

Olho para o lado e um moço passeando com o seu cachorro acelerou o passo e no mesmo instante falou alto: Vamos achar a mamãe! Minha mãe faleceu no dia vinte e três de julho e não sei porque cargas d'água pensei que foi num dia dois. Coisas que ficam ancoradas na minha cabeça como símbolos, resíduos, memórias fantásticas, ou falta de senso mesmo. A plaquinha de bronze no gramado do PAX foi o que me salvou. Recebi a fotografia das duas plaquinhas coladas na pedra e lá estava escrito: 27/07/2023. A jovem senhora japonesa se levanta para colocar o cinto de segurança na mãe que está sentada na poltrona do corredor. A jovem senhora está do lado oposto e o fato dela se levantar nada teria de maravilhoso, não fosse a combinação de estampas. A camisa preta com corações vermelhos, a jaqueta azul escuro com rosas feitas num Pink exótico, mais a calça completamente recheada por retângulos sobrepostos e justapostos em composição abstrata. Uma festa. A Festa que a torcida do Fluminense fez ontem...

Cá estou eu a pensar sobre nós, os ansiosos. Interessante notar que a minha observação me parece mais suave que a minha compulsão por movimento. Quem me conhece vai questionar ativamente essa minha afirmação. Com muita razão, provavelmente, afinal eu acabei de falar que já havia escrito a partir de um fato muito semelhante e aqui estou eu escrevendo sem parar. O tema é a fila dos idosos, ou preferenciais. Eu mesmo começo a esboçar um sorriso nessa face já com seus pés de galinha, quando resolvo escrever. Lembro da menininha que entrava na minha sala de aula e eu ajoelhado para ficar na altura dos seus olhos, a ouvia falar: Betu, que lindas essas linhas na sua testa. Eu já pensava naquela época como seria quando ela fosse mais velha e descobrisse que as linhas lindas são chamadas de rugas. Não demorou nada e hoje ela é uma mulher que surfa literalmente, além de ser Barista. De volta à fila dos idosos, mas já sentadão na poltrona do Cometa, tenho certeza que a senhora postada à minha fre...